LXXII

Salut, aube au teint frais, jeune sœur de Zéphire !

Descends, muse, chantons, apporte-moi ma lyre.

L’oiseau, sur son rameau, mélodieux réveil !

De l’abri de son aile, asile du sommeil,

À retiré sa tête, et de sa voix légère

Va chanter tout le jour. Qu’aurait-il mieux à faire ?