À Dante, sur Béatrice

Dans les vers a fleuri l’amour, printemps de l’àine,

Mais l’amour pur, marchant sous sa robe de lin :

De ton ange entrevu tout ton cœur était plein,

Et pour toi Béatrice était plus qu’une femme…

Oh ! tu l’enveloppais d’une mystique flamme. —

Tu n’étais pas encor le fougueux Gibelin,

Du haut de tes grandeurs jeté comme un vilain,

De ta Florence, hélas ! banni comme un infâme ! —

Suave et frais désir !… Comme un rayon des cieux,

Ta vierge devant loi promenait son image,

Et toi, tu lui rendais ton angélique hommage ;

De sa chaste beauté tu repaissais tes yeux,

Sans vouloir seulement lui prendre une étincelle…

Dante, le bel amour !… N’as-tu bien aimé qu’Elle ?