Intérieur

Quand la lampe Carcel sur la table s’allume,

Le bouilli brun paraît, escorté du légume,

Blanc navet, céleri, carotte à la rougeur

D’aurore, et doucement, moi je deviens songeur ;

Ce plat fade me plaît, me ravit ; il m’enchante :

C’est son jus qui nous fait la soupe succulente ;

En la mangeant, je pense, avec recueillement,

À l’épouse qui, pour nourrir son rose enfant,

Perd sa beauté, mais gagne à ce labeur austère

Un saint rayonnement trop pur pour notre terre.