L’heure

Arbre vert,

Arbre en terre,

Terre.

A midi

Si le ciel est dans l'arbre

Le courage est en terre…

Du soleil aux doigts

(L’eau fine dans le vent)

Oublier tout travail qui descend.

Mais le maître est dur comme un vol de pierres.

Pommier aigre, des trous pour les pleurs

de la terre,

L’œil et le cœur qui baigneront ces fleurs

Ont perdu leur saveur.