Rondeau

Qu’il fasse mieux, ce jeune jouvencel,

À qui le Cid donne tant de martel,

Que d’entasser injure sur injure,

Rimer de rage une lourde imposture,

Et se cacher ainsi qu’un criminel.

Chacun connoit son jaloux naturel,

Le montre au doigt comme un fou solennel

Et ne croit pas, en sa bonne écriture,

Qu’il fasse mieux.

Paris entier, ayant lu son cartel,

L’envoie au diable, et sa muse au bordel ;

Moi, j’ai pitié des peines qu’il endure ;

Et comme ami je le prie et conjure,

S’il veut ternir un ouvrage immortel,

Qu’il fasse mieux.