Nadège

Elle est aux cieux la douce fleur des neiges ;

Elle se fond au bord de son printemps.

Voit-on mourir de si jeunes instans !

Mais ils souffraient, mon Dieu ! tu les abréges.

Son sort a mis des pleurs dans tous les yeux !

C’était, on croit, l’auréole d’un ange,

Tombée à l’ombre et regrettée aux cieux ;

D’un peu de vie, oh ! que la mort te venge,

Fleur dérobée au front d’un séraphin !

Reprends ton rang avec un saint mystère ;

Et ce fil d’or, dont nous pleurons la fin,

Va l’attacher autre part qu’à la terre !