—¿Quién llora aquí? —Tres somos. Quita el manto

A la muerte del Duque de Pastrana

—¿Quién llora aquí? —Tres somos, Quita el manto.

—La Muerte soy. —¿La Muerte? Pues ¿tú lloras?

—Sí, qué conté de sus fatales horas

a un César español término tanto.

—¿Y tú, robusto? —Marte soy. —¿Con llanto

el resplandor del claro arnés desdoras?

—Perdí por otras manos vencedoras

yo luz, España sol, Flandes espanto.

—Y tú, niño, ¿quién eres? —Antes era

Amor, pero murió mi nombre y llama,

muerto el más bello que la fama escribe.

—Muerte, Amor, Marte, no lloréis que muera

don Rodrigo de Silva: que la fama

de su valor eternamente vive