Sonnet VII

Avec ce siècle infâme il est temps que l’on rompe ;

Car à son front damné le doigt fatal a mis

Comme aux portes d’enfer : Plus d’espérance ! — Amis,

Ennemis, peuples, rois, tout nous joue et nous trompe.

Un budget éléphant boit notre or par sa trompe ;

Dans leurs trônes d’hier encor mal affermis,

De leurs aînés déchus ils gardent tout, hormis

La main prompte à s’ouvrir et la royale pompe.

Cependant en juillet, sous le ciel indigo,

Sur les pavés mouvants, ils ont fait des promesses

Autant que Charles dix avait ouï de messes !

Seule, la poésie incarnée en Hugo

Ne nous a pas décus, et de palmes divines,

Vers l’avenir tournée, ombrage nos ruines.