Ao clima de Inglaterra

Bárbaro clima,

Que escolhe a sorte

Para que a morte

Reine sem dó!

A terra perde

A vida, a cor,

Perde o vigor,

E gela só.

Saraiva espessa

Torpor espalha,

Tudo amortalha

A neve só.

Expulsa a fome

Do brando ninho

O passarinho,

E acha-se só.

Se salta a um ramo,

Frio novelo,

Que forma o gelo,

Encontra só.

Se ao ninho torna,

O gelo o fecha,

E em vão se queixa

O pardal só.

Sem grão, sem ninho,

De frio morre;

Se a alguém recorre,

Ninguém tem dó.