Dans l'air fraîchi, venant d'où

Dans l'air fraîchi, venant d'où, déclose comment ?

Vers moi, par la fenêtre ouverte, une musique

Déferle à petites vagues si tristement.

Elle me fait à l'âme un mal presque physique.

Confuse comme un songe... est-ce d'un piano,

Est-ce d'un violon méconnu qui s'afflige

Ou d'une voix humaine en élans comme une eau

D'un jet d'eau qui s'effeuille en larmes sur sa tige.

Ah ! La musique triste en route dans le soir,

Qui voyage en fumée, en rubans, qui sinue

En forme de ruisseaux pauvres dans l'ombre nue,

Et trace de muets signes sur le ciel noir

Où l'on peut suivre et lire un peu sa destinée

Dont les lignes du son tracent la preuve innée,

Chiromancie éparse, oracle instrumental !

Puis s'embrouille dans l'air la musique en partance,

Eteignant peu à peu ses plaintes de cristal

Qu'on s'obstine à poursuivre aux confins du silence.