José Asunción Silva
En el derruido muro
de la huerta del convento,
en un agujero oscuro
donde, al pasar, silba el viento
y como una dolorida
queja a las piedras arranca,
hay, en el fondo escondida,
una calavera blanca.
De algún fraile soñador
de vida ejemplar y bella
y dedicada al Señor,
en el mundo única huella.
Abre los ojos sin fondo
como a visiones extrañas,
y del vacío en lo hondo
forjan telas las arañas.
Húmedo musgo grisoso
recubre la antigua grieta
donde, en supremo reposo,
descansa ignorada y quieta.
Pero hasta aquella escondida
mansión la brisa ligera
lleva murmullos de vida
y olores de primavera.
Golondrinas que, en sus marchas,
dejaron el patrio río
huyendo de las escarchas,
de las brumas y del frío,
cuando la luz del Poniente
filtra por el hondo hueco
y hace parecer viviente
el cráneo rígido y seco,
desde las negras ruinas
alzan sosegado vuelo,
en sus vueltas peregrinas
tocan las ramas y el suelo
como buscando en el prado,
ya por la tarde sombrío,
el espíritu elevado
que habitó el cráneo vacío.