Le printemps

Phtisique, et toussant dans la neige,

L’Hiver s’est éteint lentement.

Le ciel pleurait pour le cortège,

Le jour de son enterrement.

C’est au Printemps à lui survivre.

Il revient en grand appareil,

Non pas en casquette de givre,

Mais en cravate de soleil.

Sortons. La boue est disparue ;

Et pour mieux protéger son teint,

Avril, qui passe dans la rue,

Tient son parasol à la main.

Et Mai, qui le suit par derrière,

S’avance, le front découvert,

Une rose à la boutonnière

De son habit de velours vert.