Gémissement

De toujours s’adosser en route dans les coins,

Pâle tout à coup, se mordant les poings

À se demander ce qu’on est

Sans pouvoir discerner le beau d’avec le laid

Au fond du perplexe soi-même,

De sentir qu’on se hait et cependant qu’on s’aime ;

De gravir l’abrupt flanc de sa propre hauteur

Pour aussitôt rouler jusqu’aux yeux, jusqu’au cœur,

Au plus bas de la profondeur

Facile de son propre gouffre,

— Ah ! ce qu’on souffre, ce qu’on souffre !…