Nous avions atteint l'âge où tout semble joué, atteint, achevé. Âge considéré dans notre jeunesse comme celui de l’aboutissement de notre œuvre, ou du moins son été.
Sur le second versant de nos existences le temps est plus ingrat : seuls les souvenirs paraissent datés, éloignés, d’un autre temps.
Nous sommes déjà sur l'autre berge et il est temps de regarder ce que nous avons dans notre sac.
Aujourd’hui, il n’y a rien.
Certes, ma profession n’attire pas forcément l’art.
Nous avons seulement tendance à trop aimer les paysages.
D.L