En roulant ma boule...

Les beaux canards - rouli, roulant - ouvrent leurs bouches

ensanglantées.

Ce n'est pas d'avoir avalé la boule qui roulait, rouli,

roulant.

Le temps de le dire - le fils du roi qui, par aventure,

chassait a tué ces bêtes innocentes et vraiment trop à la portée de son fusil.

L'étang qui est par derrière chez nous est rouge de sang.

Des filles se sont emparées de ces canards, et avec leurs

plumes ont fait un lit de camp.

« Couchez-vous, passants d'amour, couchez-vous,

passants d'amour, couchez-vous, c'est pour vous seuls que

ces galantes ont travaillé. »

Mais ma boule s'est arrêtée ; elle ne fait plus rouli roulant.

Sur l'étang, le soleil se meurt dans les flots qui roulent

encore des volatiles assassinés.

Et dans le soir, l'âme des canards plane et monte sur

quelques plumes égarées que le vent ramène, rouli, roulant.