Sur sa tombe

Sous les frimas du nord tendre fleur enfermée,

Dans la neige et le sang a germé ton destin,

Lorsqu’aux plis du drapeau de notre vieille armée,

Dieu lui-même abrita ton orageux matin.

L’incendie épura leur vieille et sainte gloire ;

Toi, ton jeune parfum s’exhale vers les cieux.

Nadége ! il restera frais à notre mémoire.

Comme le doux regard où tremblaient tes adieux

À vingt ans.

À vingt ans !