La cigale

Le soleil est droit sur la sente,

L’ombre bleuit sous les figuiers ;

Ces cris au loin multipliés,

C’est Midi, c’est Midi qui chante.

Sous l’astre qui conduit le chœur,

Les chanteuses dissimulées

Jettent leurs rauques ululées,

De quel infatigable cœur !

Les cigales, ces bestioles,

Ont plus d’âme que les violes ;

Les cigales, les cigalons,

Chantent mieux que les violons.