Le dernier papillon

Quand ne chante plus le grillon,

Et qu’on est avant dans l’automne,

Quelque matin gris l’on s’étonne

De voir un dernier papillon.

Son coloris est monotone,

Plus d’or, d’azur, de vermillon.

Il s’élève peu du sillon,

Et sans vigueur, il papillonne.

Tous les papillons, ses amis,

Un beau soir se sont endormis

Dans les roses ; et, quand l’aurore

Frissonnante rouvrit son œil,

Dans leur lit, devenu cercueil,

Les papillons dormaient encore.