La bonté

Bonté ! ton nom devrait être : le Suicide.

Tu terrasses l’instinct juste, propice et fort,

Qui repousse l’attaque et qui prévient l’effort

Malfaisant, et qui fait notre plus sûre égide.

Tu déprimes l’orgueil soupçonneux et lucide ;

Par toi, la haine tombe et la vengeance dort ;

Toute force, en nos cœurs, tu la frappes de mort ;

Tu mêles notre sang d’une eau fade et perfide.

Ô bonté, l’idéal des faibles et des fous,

Molle idole de boue où se meurent les coups,

Le lâche et l’impuissant t’adorent à genoux !

Et si le sage admet ta grâce surannée,

Tu deviens dans sa main hypocrite et damnée

Et bouclier d’ouate et lame empoisonnée.