La Véronique - Sur le tableau du Zéphyr de Prud'hon

Cette fleur, hier caressée,

Cesse d’être belle à ses yeux ;

Las de parfums et de rosée,

Zéphyr suspend enfin ses jeux.

Mais bientôt son aile inconstante

S’agite, et d’un essor nouveau

Il fait plier l’herbe tremblante,

Qui frémit au bord du ruisseau.

Zéphyr sourit, et l’onde émue

Fait gémir l’écho du vallon :

Le dieu d’une plante inconnue,

Vient d’embellir le frais gazon.