Bacchanale

Ils dansent sur un cratère; ils sont pâles et fiévreux,

dévorés d'un grand mal.

L'air balaie leur visage comme un appel de départ, un

baiser de feu. Un moment, la fatigue interrompt leurs cris et

leurs ébats.

Glissant sur l'horizon qui, regardé tant de fois, a perdu sa

poésie, leurs yeux mendient encore de l'amour ou de l'espoir.

Et ils étouffent au sein de la poussière de lave et de suie.