Antique

Avec la tête haute et des regards altiers,

Seule je me plais pendant des jours entiers,

Quand toute la maison s’est tue,

— Car je me sens ma propre statue, —

Sans autres pierres que mes yeux

Qui sont deux obscures escarboucles,

Sans rien que quelques longs plis bleus

Et mon chignon fait de huit belles boucles.

Ainsi vais-je selon la ligne d’aujourd’hui

Et bercè-je, oubliant mon être intrinsèque,

Avec mesure et gravité jusqu’à la nuit,

Au-dedans de mon corps classique, une âme grecque ;

Pour qu’en rentrant tu trouves sous ton toit

La merveille de cette akhaienne hétaïre,

Et que, dans ses plis bleus, tu la presses sur toi

Comme une tressaillante lyre.