Pèlerinage

Alors que le Printemps, d’un doigt furtif, épingle

L’étoile blanche et rouge au bois noir des pommiers,

Et qu’oublieux déjà de la bise qui cingle,

Bourgeonnent les lilas, soupirent les ramiers ;

Alors qu’un peu grisés par les fleurs juste écloses,

S’en vont les papillons en des vols chancelants ;

Alors que les matins ont des éveils plus roses,

Et que les soirs dorés ont des couchers plus lents ;

De son pied bondissant couchant les primevères,

L’Amour, cheveux épars, du soleil dans les yeux,

Court à travers les champs, les bois et les bruyères…

Et pour le rencontrer, le soir, vont, deux par deux,

De dévots pèlerins qui disent leurs prières

Sur de longs chapelets faits de roses trémières.