Vitres - IV - D'hiver

Ici, tiédeur de l’air, coussins, branches de roses,

Là, paysage blanc et noir, neige et bois mort.

Seule, la vitre scinde et sépare ces choses,

Clair obstacle, et qu’un doigt étoile sans effort.

Chaude, l’haleine en feu sur la vitre gelée,

Tant que dure le jour j’occupe un lent regard

À voir quelques flocons tomber, tourner l’allée,

Pointer l’herbe, un oiseau s’abattre quelque part.

Or, la nuit vient… En proie à l’intime Norvège

De mon cœur, mon regard se perd je ne sais où :

Attardée au lever d’une lune de neige,

J’écoute au loin l’hiver s’avancer comme un loup.