Notre-Dame

Las de ce calme plat où d’avance fanées,

Comme une eau qui s’endort, croupissent nos années ;

Las d’étouffer ma vie en un salon étroit,

Avec de jeunes fats et des femmes frivoles,

Echangeant sans profit de banales paroles ;

Las de toucher toujours mon horizon du doigt.

Pour me refaire au grand et me rélargir l’âme,

Ton livre dans ma poche, aux tours de Notre-Dame ;

Je suis allé souvent, Victor,

A huit heures, l’été, quand le soleil se couche,

Et que son disque fauve, au bord des toits qu’il touche,

Flotte comme un gros ballon d’or.