Demain

Au dehors un temps gris de décembre. Au dedans

Le poêle froid, le lit vendu, le métier vide.

Assis, les bras croisés, calme, muet, livide,

L’ouvrier regardait, sa pipe éteinte aux dents.

Debout, sombre, les poings serrés, les yeux ardents,

Sa femme à son côté pleurait ; & chaque ride,

Comme un sillon creusé dans une terre aride,

Buvait sans les tarir ces flots trop abondants.

Et quand nous vîmes là cet homme & cette femme,

Et cette chambre nue & ce foyer sans flamme,

Nous eûmes le cœur pris d’une immense pitié.

Elle, devant nos mains pleines, baissa la tête

En rougissant ; mais lui, n’entendant qu’à moitié :

« Femme, as-tu pas encor dix sous ? donne à la quête ! »