Spleen - J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Rien n’égale en longueur les boiteuses journées,

Quand sous les lourds flocons des neigeuses années

L’ennui, fruit de la morne incuriosité,

Prend les proportions de l’immortalité.

— Désormais tu n’es plus, ô matière vivante,

Qu’un granit entouré d’une vague épouvante,

Assoupi dans le fond d’un Saharah brumeux,

— Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,

Oublié sur la carte, et dont l’humeur farouche

Ne chante qu’aux rayons du soleil qui se couche.