Apothéose

En tous sens, à jamais, le silence fourmille

De grappes d’astres d’or mêlant leurs tournoiements.

On dirait des jardins sablés de diamants,

Mais, chacun, morne et très solitaire, scintille.

Or, là-bas, dans ce coin inconnu, qui pétille

D’un sillon de rubis mélancoliquement,

Tremblote une étincelle au doux clignotement :

Patriarche éclaireur conduisant sa famille.

Sa famille : un essaim de globes lourds fleuris.

Et sur l’un, c’est la terre, un point jaune, Paris,

Où, pendue, une lampe, un pauvre fou qui veille :

Dans l’ordre universel, frêle, unique merveille.

Il en est le miroir d’un jour et le connaît.

Il y rêve longtemps, puis en fait un sonnet.