Utique

Le bonheur monotone et grave de l’espace

Nous laissa souvent seuls avec les horizons

Où rôdait au couchant notre âme jamais lasse

De voir le beau soleil sombrer dans les moissons.

Le soir nous attirait vers les plaines d’Utique

Où les blés infinis se mouraient de chaleur,

Où, le long des sentiers, le sol trois fois antique

Ne nourrissait plus rien que des chardons en fleur.

Et, quand la nuit subite avait éteint la plaine,

En rentrant on voyait dans le faux poivrier

Qui longe la maison solitaire, briller

En face du couchant fini, la lune pleine…