Les quatre saisons

L’automne fait les bruits froissés

De nos tumultueux baisers.

Dans l’eau tombent les feuilles sèches

Et, sur ses yeux, les folles mèches.

Voici les pêches, les raisins,

J’aime mieux sa joue et ses seins.

Que me fait le soir triste et rouge,

Quand sa lèvre boudeuse bouge ?

Le vin qui coule des pressoirs

Est moins traître que ses yeux noirs.